第四百一十九章 搬家
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“那把你那间屋子收拾一下。堆了不少东西。”
我端着茶杯，看着窗外夜色中的老街，感觉心里某个角落，终于安定了下来。
周末，我回了一趟出租屋，把东西打包。东西不多——几件衣服，几本书，一台磁带播放机，两段磁带，一枚手铐钥匙，一枚纽扣。这些就是我过去十年攒下的全部家当。
我把衣服叠进行李箱，把书装进纸箱，然后把那台磁带播放机和两段磁带拿在手里，看了很久。方远的声音，杜国威的声音，都封存在这两段磁带里。我没有再听过它们。不需要了。该记住的，都已经记住了。
我把磁带播放机和磁带装进一个单独的袋子，拉上拉链，环顾了一圈这间住了大半年的出租屋。房间不大，一张床，一张桌子，一个衣柜，墙上贴着一张褪色的电影海报。我在这里度过了无数个失眠的夜晚，在这里接到了方远的电话，在这里听完了杜国威的录音，在这里决定去追查画师系统的真相。
现在，该离开了。
我提着行李箱和纸箱，走下楼梯，在楼下拦了一辆出租车。司机帮我把东西放进后备箱，我坐进后座，说了地址。车子驶离出租屋，汇入周末午后的车流。我靠在座椅上，看着窗外熟悉的街景一点一点后退，没有不舍，也没有解脱。只是觉得，这一段路，走完了。
到了老街口，我付了车费，提着东西走进去。午后的阳光很好，照在石板路上泛着暖洋洋的光。那只橘猫照例蹲在书店门口，看到我走过来，喵了一声，站起来伸了个懒腰，然后走过来蹭我的裤腿。
“你倒是会挑时候。”我低头看了它一眼，腾不出手摸它，只好用膝盖轻轻碰了碰它的脑袋。它满意地眯起眼睛，又蹭了两下，转身走回门口，继续蹲着。
我推开门，走进去。父亲正在整理书架，听到门铃声，转过头，看到我提着大包小包，放下手里的书走过来，接过我手里的纸箱：“就这些？”
“嗯。没什么东西。”
他抱着纸箱，带我走到里屋——那间我小时候住的房间。房间不大，但已经被收拾得干干净净。床单换过了，窗户擦过了，书桌上放着一盏新的台灯。墙角还放着一盆绿萝，叶子油亮亮的，显然刚浇过水不久。
我把行李箱放在床边，环顾了一圈。房间和我记忆中的样子不太一样了——墙壁重新粉刷过，窗帘换成了浅蓝色的，书架上空荡荡的，等着我重新填满。但那种熟悉的感觉还在。那种属于“家”的气味还在。
“床单是新买的，洗过一水了。”父亲站在门口，没有进来，“被子在柜子里，你自己铺。书架上的旧书我都清了，你想放什么自己放。”
“好。”我说。
他点了点头，转身走回店里。我站在房间里，听着他的脚步声走远，然后走到窗边，推开窗户。午后的风吹进来，带着老街特有的气息——青石板、老木头、远处飘来的饭菜香。楼下传来那只橘猫懒洋洋的叫声，和几个小孩追逐打闹的笑声。
我站在窗前，看着窗外那片熟悉的景色，深吸了一口气。
然后我转身，打开行李箱，开始收拾东西。
傍晚的时候，我把衣服叠进衣柜，把书摆上书架，把那台磁带播放机和两段磁带放在书桌的抽屉里。抽屉里还有一样东西——那枚手铐钥匙和那枚纽扣，并排放在一起，在灯光下泛着暗淡的光。
我看了它们几秒，然后关上了抽屉。
走出房间的时候，父亲已经做好了晚饭。今天没有红烧肉，换成了清蒸鱼和一盘炒青菜，还有一碗番茄蛋汤。简简单单，但热气腾腾。
我在桌边坐下来，拿起筷子。父亲坐在对面，也拿起了筷子。
“房间收拾好了？”他问。
“收拾好了。”
他点了点头，夹了一块鱼肉，慢慢嚼着。我也夹了一筷子青菜，就着饭咽下去。
窗外的天色渐渐暗下来，屋里亮起了灯。老街上的喧嚣慢慢沉寂下去，只剩下偶尔几声狗吠和风吹过屋檐的声音。
“爸，”我说，“明天我想去一趟马德胜的墓地。”
父亲夹菜的手停了一下。然后他放下筷子，看着我，沉默了几秒，说：“我陪你去。”
第二天上午，我和父亲坐车去了西山公墓。秋天的阳光很好，照在墓碑上泛着白色的光。马德胜的墓碑在公墓的最东边，靠近一片松树林。墓碑很新，上面的照片是他生前的证件照——一张普通的中年男人的脸，短发，方脸，眼神平淡，扔进人群里绝对不会引起注意的那种长相。
但就是这张脸，用十年的时间，每个月去探监，给我父亲送东西。就是这张脸，在生命的最后几天里，选择了保护那本书，保护那份录音，保护我父亲。
父亲在墓碑前蹲下来，从口袋里掏出一本书——是那本《犯罪心理学》，马德胜生前保管了十年的那本。他把书放在墓碑前面，用一块小石头压住。
“老马，”他说，“书我给你带来了。你保管了十年，现在物归原主。”
风吹过来，吹动书页，发出哗啦啦的声响，像是有人在翻书。
父亲站起来，在墓碑前站了一会儿。然后他转过身，对我说：“走吧。”
我跟着他，沿着石板路走下山去。阳光照在我们身上，把影子拉得很短。走到山脚下的时候，我回头看了一眼山顶的方向。那本《犯罪心理学》静静地躺在马德胜的墓碑前，书页在风中微微翻动。
父亲没有回头。他只是一直往前走，走得很稳。
我转回头，跟上他的脚步。
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我端着茶杯，看着窗外夜色中的老街，感觉心里某个角落，终于安定了下来。
周末，我回了一趟出租屋，把东西打包。东西不多——几件衣服，几本书，一台磁带播放机，两段磁带，一枚手铐钥匙，一枚纽扣。这些就是我过去十年攒下的全部家当。
我把衣服叠进行李箱，把书装进纸箱，然后把那台磁带播放机和两段磁带拿在手里，看了很久。方远的声音，杜国威的声音，都封存在这两段磁带里。我没有再听过它们。不需要了。该记住的，都已经记住了。
我把磁带播放机和磁带装进一个单独的袋子，拉上拉链，环顾了一圈这间住了大半年的出租屋。房间不大，一张床，一张桌子，一个衣柜，墙上贴着一张褪色的电影海报。我在这里度过了无数个失眠的夜晚，在这里接到了方远的电话，在这里听完了杜国威的录音，在这里决定去追查画师系统的真相。
现在，该离开了。
我提着行李箱和纸箱，走下楼梯，在楼下拦了一辆出租车。司机帮我把东西放进后备箱，我坐进后座，说了地址。车子驶离出租屋，汇入周末午后的车流。我靠在座椅上，看着窗外熟悉的街景一点一点后退，没有不舍，也没有解脱。只是觉得，这一段路，走完了。
到了老街口，我付了车费，提着东西走进去。午后的阳光很好，照在石板路上泛着暖洋洋的光。那只橘猫照例蹲在书店门口，看到我走过来，喵了一声，站起来伸了个懒腰，然后走过来蹭我的裤腿。
“你倒是会挑时候。”我低头看了它一眼，腾不出手摸它，只好用膝盖轻轻碰了碰它的脑袋。它满意地眯起眼睛，又蹭了两下，转身走回门口，继续蹲着。
我推开门，走进去。父亲正在整理书架，听到门铃声，转过头，看到我提着大包小包，放下手里的书走过来，接过我手里的纸箱：“就这些？”
“嗯。没什么东西。”
他抱着纸箱，带我走到里屋——那间我小时候住的房间。房间不大，但已经被收拾得干干净净。床单换过了，窗户擦过了，书桌上放着一盏新的台灯。墙角还放着一盆绿萝，叶子油亮亮的，显然刚浇过水不久。
我把行李箱放在床边，环顾了一圈。房间和我记忆中的样子不太一样了——墙壁重新粉刷过，窗帘换成了浅蓝色的，书架上空荡荡的，等着我重新填满。但那种熟悉的感觉还在。那种属于“家”的气味还在。
“床单是新买的，洗过一水了。”父亲站在门口，没有进来，“被子在柜子里，你自己铺。书架上的旧书我都清了，你想放什么自己放。”
“好。”我说。
他点了点头，转身走回店里。我站在房间里，听着他的脚步声走远，然后走到窗边，推开窗户。午后的风吹进来，带着老街特有的气息——青石板、老木头、远处飘来的饭菜香。楼下传来那只橘猫懒洋洋的叫声，和几个小孩追逐打闹的笑声。
我站在窗前，看着窗外那片熟悉的景色，深吸了一口气。
然后我转身，打开行李箱，开始收拾东西。
傍晚的时候，我把衣服叠进衣柜，把书摆上书架，把那台磁带播放机和两段磁带放在书桌的抽屉里。抽屉里还有一样东西——那枚手铐钥匙和那枚纽扣，并排放在一起，在灯光下泛着暗淡的光。
我看了它们几秒，然后关上了抽屉。
走出房间的时候，父亲已经做好了晚饭。今天没有红烧肉，换成了清蒸鱼和一盘炒青菜，还有一碗番茄蛋汤。简简单单，但热气腾腾。
我在桌边坐下来，拿起筷子。父亲坐在对面，也拿起了筷子。
“房间收拾好了？”他问。
“收拾好了。”
他点了点头，夹了一块鱼肉，慢慢嚼着。我也夹了一筷子青菜，就着饭咽下去。
窗外的天色渐渐暗下来，屋里亮起了灯。老街上的喧嚣慢慢沉寂下去，只剩下偶尔几声狗吠和风吹过屋檐的声音。
“爸，”我说，“明天我想去一趟马德胜的墓地。”
父亲夹菜的手停了一下。然后他放下筷子，看着我，沉默了几秒，说：“我陪你去。”
第二天上午，我和父亲坐车去了西山公墓。秋天的阳光很好，照在墓碑上泛着白色的光。马德胜的墓碑在公墓的最东边，靠近一片松树林。墓碑很新，上面的照片是他生前的证件照——一张普通的中年男人的脸，短发，方脸，眼神平淡，扔进人群里绝对不会引起注意的那种长相。
但就是这张脸，用十年的时间，每个月去探监，给我父亲送东西。就是这张脸，在生命的最后几天里，选择了保护那本书，保护那份录音，保护我父亲。
父亲在墓碑前蹲下来，从口袋里掏出一本书——是那本《犯罪心理学》，马德胜生前保管了十年的那本。他把书放在墓碑前面，用一块小石头压住。
“老马，”他说，“书我给你带来了。你保管了十年，现在物归原主。”
风吹过来，吹动书页，发出哗啦啦的声响，像是有人在翻书。
父亲站起来，在墓碑前站了一会儿。然后他转过身，对我说：“走吧。”
我跟着他，沿着石板路走下山去。阳光照在我们身上，把影子拉得很短。走到山脚下的时候，我回头看了一眼山顶的方向。那本《犯罪心理学》静静地躺在马德胜的墓碑前，书页在风中微微翻动。
父亲没有回头。他只是一直往前走，走得很稳。
我转回头，跟上他的脚步。
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