第355章 暴露了
觐见结束的当天下午，使团被鸿胪寺的人领回了会同馆东跨院。
周恪在院门口站了一会儿，交代馆丁备好晚饭，然后带着书吏走了。
院门从外面合上，门闩落下去，铁扣碰撞的声音在院子里弹了一下。
哈丹巴特尔站在屋檐底下，两手背在身后，脸上什么表情都看不出来。
图们是最后一个进屋的。
他推开最里头那间房的门，反手把门闩插上，两条腿一软，整个人顺着门板滑了下去，蹲在地上大口喘气。
脸上抹的那层羊脂膏已经花了，汗把粉一道一道冲出了沟。
后腰的伤口火辣辣地胀着，内衫贴在皮肤上，粘得撕都撕不开。
他撑着墙站起来，走到铜盆架子旁边，舀了一瓢冷水从头浇下去。
水顺着脖子灌进领口，碰到胸口那些划开的口子，疼得他闷哼了一声。
晚饭端进来的时候，图们没去拿。
馆丁从门缝底下把饭菜的托盘推进来，隔着门喊了一声。
他蜷在床上，没应。
第一天过去了。
巴雅尔端着碗在院子里蹲着吃饭的时候，扭头看了一眼图们那间紧闭的房门。
“他怎么了？”
哈丹巴特尔坐在石凳上，筷子在碗里戳了两下。
“水土不服，让他歇着。”
巴雅尔哦了一声，没再问。
第二天，图们从床上爬起来的时候，两条腿的膝盖肿了。
不是磕的，是从里头肿出来的，关节又热又胀，弯都弯不利索。
他扶着床沿挪到窗户跟前，把窗纸揭开一条缝，往院子外头听。
街面上的声音从墙头上飘进来。
推车的吱呀声。
卖豆腐的吆喝。
有个女人在骂孩子，骂得中气十足。
没有梆子声。
没有封巷子的动静。
没有人在哭。
图们把窗纸合上，退回床上躺下。
不急，还早。
哈丹巴特尔那天来过一次，敲了三下门，没进来。
门缝底下递进来一碗水和两张饼。
“喝水。”
图们把水碗端起来，手抖了两下，洒了一半。
他用两只手捧着碗，灌了几口。
饼没碰。
第三天，额头上鼓出了第一颗红点。
他用手指摸到的时候，浑身的血往下沉了一截。
不是怕。
是确认。
毒进了血里，走了全身，该来的来了。
到了下午，红点从额头蔓延到两颊，从两颊爬到鼻翼。
一颗一颗地冒，像是往面团上按豆子，按一个鼓一个。
他照着铜盆里的水看了一眼自己的脸。
看完就把盆推开了。
哈丹巴特尔傍晚又来了一次。
这回他推开了门。
屋里的味道扑面打过来，甜腐的气息裹着汗臭和脓水的酸味，呛得他后退了半步。
图们躺在床上，脸朝着墙，被子盖到下巴。
露出来的半张脸上，红点已经变成了水疱，鼓鼓的，透着光。
哈丹巴特尔站在门口看了三息，把手里的水碗放在门槛上，带上了门。
他走回自己屋里，坐在床沿上。
两只手搁在膝盖上，抖了一阵。
第四天。
第五天。
第六天。
每天早上，哈丹巴特尔做的第一件事，就是走到院门口，贴着门板听外面的动静。
卖包子的挑着担子从街上过，吆喝声拖得老长。
茶楼的伙计在门口泼洗碗水，铜盆磕在石头上当当响。
两个女人站在巷口扯闲话，声音清清楚楚地飘进来。
没有。
什么都没有。
第七天。
哈丹巴特尔在院子里的石凳上坐了一整天。
从天蒙蒙亮坐到日头偏西，又从日头偏西坐到月亮升起来。
石凳冷得发潮，屁股底下的袍子都坐出了水印。
他不动。
他在等一个声音。
等太医院的人满街跑，等衙役敲着铜锣封街，等隔壁的茶楼突然关了门。
等城里的人开始倒下。
什么都没等到。
巴雅尔蹲在他旁边剥干牛肉，嚼得咔嚓响。
“大使，你坐这干嘛？”
哈丹巴特尔没回话。
第八天。
图们的天花进了最凶的一关。
水疱全变成了脓疱，脓疱连成了片，脸上像是被人泼了一层黄泥浆，干了又湿，湿了又干。
他烧得说胡话，翻来覆去地喊。
“额吉……额吉……”
声音沙哑得像破风箱。
哈丹巴特尔不敢进屋了。
他蹲在门外，从门缝底下把水碗推进去。
碗被碰倒了，水洒在砖地上，流出一条细线。
里头的声音断断续续，一会儿喊母亲，一会儿喊妹妹的名字，一会儿又嘟囔着听不清的蒙古话。
哈丹巴特尔蹲在门口，背靠着墙，仰起头看天。
天很蓝，春天的云很薄，风从墙头上刮过来，带着街面上饭铺子炒菜的油烟味。
活着的城市。
健健康康、活蹦乱跳的城市。
第九天。
鸿胪寺的官员照着日子来了，说是朝廷的正式答复文书明天送到。
那官员穿着青袍，面色红润，走路带风。
进院子的时候还打了个哈欠，拿手背挡了一下嘴，抱歉地笑了笑。
“昨晚衙门加了个班，没睡好。”
连个喷嚏都没打。
哈丹巴特尔站在屋檐底下，盯着那官员的背影走出院门。
脸上的血色一层一层地褪。
不对。
全不对。
天花是什么东西，他亲眼见过。
去年冬天，草原上一个牧民出了痘，半个月不到，整个部落躺了三成，死了一成半。
额日和染上天花之后，他住过的帐篷、摸过的东西，谁碰谁倒。
图们在奉天殿里跟几百个人同处了小半个时辰。
那些人呼吸过他呼出来的气。
那些人走过他站过的地方。
那些人不可能一个都不倒。
除非。
除非那些人，根本不怕天花。
这个念头钻出来的时候，哈丹巴特尔觉得后背上的汗全变成了冰碴子。
明人早就有了克制天花的法子。
图们的命，白送了。
第十天。
凌晨。
院子里安安静静的，春虫在墙根底下叫。
图们那间屋里没声音了。
前两天翻来覆去的呻吟和喊叫全停了，停得干干净净。
哈丹巴特尔在自己屋里睁着眼躺到天擦亮。
他起身走到图们的门前，用手背碰了一下门板。
门没闩。
昨天给他送水的时候忘了从里头插上，或者是他已经没力气去插了。
哈丹巴特尔推开门。
屋里的气味比前几天浓了十倍。
甜腐的味道混着一股说不出的臭。
图们仰面躺在床上，被子蹬到了地上。
脸已经烂了。
脓疱破了一大片，黏黄的液体糊满了整张脸，有些地方的皮都掉了，露出底下红殷殷的肉。
眼睛没闭上。
两只眼珠子混浊得像两颗脏了的玻璃珠子，死死盯着头顶的房梁。
嘴半张着。
手垂在床沿外面，五根手指弯曲着，像在抓一个看不见的东西。
死了。
哈丹巴特尔站在门口，看了很久。
他没有走进去。
他慢慢把门合上了。
上午。
馆里的杂役按例进跨院打扫，端着扫帚和簸箕推开了图们那间屋的门。
扫帚落地的声音和尖叫声几乎同时响起来，把整条街都惊了。
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周恪在院门口站了一会儿，交代馆丁备好晚饭，然后带着书吏走了。
院门从外面合上，门闩落下去，铁扣碰撞的声音在院子里弹了一下。
哈丹巴特尔站在屋檐底下，两手背在身后，脸上什么表情都看不出来。
图们是最后一个进屋的。
他推开最里头那间房的门，反手把门闩插上，两条腿一软，整个人顺着门板滑了下去，蹲在地上大口喘气。
脸上抹的那层羊脂膏已经花了，汗把粉一道一道冲出了沟。
后腰的伤口火辣辣地胀着，内衫贴在皮肤上，粘得撕都撕不开。
他撑着墙站起来，走到铜盆架子旁边，舀了一瓢冷水从头浇下去。
水顺着脖子灌进领口，碰到胸口那些划开的口子，疼得他闷哼了一声。
晚饭端进来的时候，图们没去拿。
馆丁从门缝底下把饭菜的托盘推进来，隔着门喊了一声。
他蜷在床上，没应。
第一天过去了。
巴雅尔端着碗在院子里蹲着吃饭的时候，扭头看了一眼图们那间紧闭的房门。
“他怎么了？”
哈丹巴特尔坐在石凳上，筷子在碗里戳了两下。
“水土不服，让他歇着。”
巴雅尔哦了一声，没再问。
第二天，图们从床上爬起来的时候，两条腿的膝盖肿了。
不是磕的，是从里头肿出来的，关节又热又胀，弯都弯不利索。
他扶着床沿挪到窗户跟前，把窗纸揭开一条缝，往院子外头听。
街面上的声音从墙头上飘进来。
推车的吱呀声。
卖豆腐的吆喝。
有个女人在骂孩子，骂得中气十足。
没有梆子声。
没有封巷子的动静。
没有人在哭。
图们把窗纸合上，退回床上躺下。
不急，还早。
哈丹巴特尔那天来过一次，敲了三下门，没进来。
门缝底下递进来一碗水和两张饼。
“喝水。”
图们把水碗端起来，手抖了两下，洒了一半。
他用两只手捧着碗，灌了几口。
饼没碰。
第三天，额头上鼓出了第一颗红点。
他用手指摸到的时候，浑身的血往下沉了一截。
不是怕。
是确认。
毒进了血里，走了全身，该来的来了。
到了下午，红点从额头蔓延到两颊，从两颊爬到鼻翼。
一颗一颗地冒，像是往面团上按豆子，按一个鼓一个。
他照着铜盆里的水看了一眼自己的脸。
看完就把盆推开了。
哈丹巴特尔傍晚又来了一次。
这回他推开了门。
屋里的味道扑面打过来，甜腐的气息裹着汗臭和脓水的酸味，呛得他后退了半步。
图们躺在床上，脸朝着墙，被子盖到下巴。
露出来的半张脸上，红点已经变成了水疱，鼓鼓的，透着光。
哈丹巴特尔站在门口看了三息，把手里的水碗放在门槛上，带上了门。
他走回自己屋里，坐在床沿上。
两只手搁在膝盖上，抖了一阵。
第四天。
第五天。
第六天。
每天早上，哈丹巴特尔做的第一件事，就是走到院门口，贴着门板听外面的动静。
卖包子的挑着担子从街上过，吆喝声拖得老长。
茶楼的伙计在门口泼洗碗水，铜盆磕在石头上当当响。
两个女人站在巷口扯闲话，声音清清楚楚地飘进来。
没有。
什么都没有。
第七天。
哈丹巴特尔在院子里的石凳上坐了一整天。
从天蒙蒙亮坐到日头偏西，又从日头偏西坐到月亮升起来。
石凳冷得发潮，屁股底下的袍子都坐出了水印。
他不动。
他在等一个声音。
等太医院的人满街跑，等衙役敲着铜锣封街，等隔壁的茶楼突然关了门。
等城里的人开始倒下。
什么都没等到。
巴雅尔蹲在他旁边剥干牛肉，嚼得咔嚓响。
“大使，你坐这干嘛？”
哈丹巴特尔没回话。
第八天。
图们的天花进了最凶的一关。
水疱全变成了脓疱，脓疱连成了片，脸上像是被人泼了一层黄泥浆，干了又湿，湿了又干。
他烧得说胡话，翻来覆去地喊。
“额吉……额吉……”
声音沙哑得像破风箱。
哈丹巴特尔不敢进屋了。
他蹲在门外，从门缝底下把水碗推进去。
碗被碰倒了，水洒在砖地上，流出一条细线。
里头的声音断断续续，一会儿喊母亲，一会儿喊妹妹的名字，一会儿又嘟囔着听不清的蒙古话。
哈丹巴特尔蹲在门口，背靠着墙，仰起头看天。
天很蓝，春天的云很薄，风从墙头上刮过来，带着街面上饭铺子炒菜的油烟味。
活着的城市。
健健康康、活蹦乱跳的城市。
第九天。
鸿胪寺的官员照着日子来了，说是朝廷的正式答复文书明天送到。
那官员穿着青袍，面色红润，走路带风。
进院子的时候还打了个哈欠，拿手背挡了一下嘴，抱歉地笑了笑。
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哈丹巴特尔站在屋檐底下，盯着那官员的背影走出院门。
脸上的血色一层一层地褪。
不对。
全不对。
天花是什么东西，他亲眼见过。
去年冬天，草原上一个牧民出了痘，半个月不到，整个部落躺了三成，死了一成半。
额日和染上天花之后，他住过的帐篷、摸过的东西，谁碰谁倒。
图们在奉天殿里跟几百个人同处了小半个时辰。
那些人呼吸过他呼出来的气。
那些人走过他站过的地方。
那些人不可能一个都不倒。
除非。
除非那些人，根本不怕天花。
这个念头钻出来的时候，哈丹巴特尔觉得后背上的汗全变成了冰碴子。
明人早就有了克制天花的法子。
图们的命，白送了。
第十天。
凌晨。
院子里安安静静的，春虫在墙根底下叫。
图们那间屋里没声音了。
前两天翻来覆去的呻吟和喊叫全停了，停得干干净净。
哈丹巴特尔在自己屋里睁着眼躺到天擦亮。
他起身走到图们的门前，用手背碰了一下门板。
门没闩。
昨天给他送水的时候忘了从里头插上，或者是他已经没力气去插了。
哈丹巴特尔推开门。
屋里的气味比前几天浓了十倍。
甜腐的味道混着一股说不出的臭。
图们仰面躺在床上，被子蹬到了地上。
脸已经烂了。
脓疱破了一大片，黏黄的液体糊满了整张脸，有些地方的皮都掉了，露出底下红殷殷的肉。
眼睛没闭上。
两只眼珠子混浊得像两颗脏了的玻璃珠子，死死盯着头顶的房梁。
嘴半张着。
手垂在床沿外面，五根手指弯曲着，像在抓一个看不见的东西。
死了。
哈丹巴特尔站在门口，看了很久。
他没有走进去。
他慢慢把门合上了。
上午。
馆里的杂役按例进跨院打扫，端着扫帚和簸箕推开了图们那间屋的门。
扫帚落地的声音和尖叫声几乎同时响起来，把整条街都惊了。
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